Serendipity

⌛

2012-02-16T23:21:00.000Z

Devemos voltar sempre aos sítios onde fomos felizes.

2012-02-15T00:23:00.000Z

Jerónimos, Belém, CCB, Sintra, Gulbenkian - Fevereiro de 2012

Não descia à capital há um ano. Muita água correu debaixo do meu moinho nestes últimos doze meses, mas o essencial permanece intacto. Se casa é onde mora o coração, aquele pedaço de sul viverá para sempre dentro de mim também.

☄

2012-02-14T22:23:00.000Z

E não sei quase mais nada.

2012-02-13T20:45:00.000Z

A minha maneira de amar-te é simples:

aperto-te a mim

como se tivesse um pouco de justiça no coração

e ta pudesse dar com o corpo.

Quando te revolvo os cabelos

algo de lindo nasce das minhas mãos.

E não sei quase mais nada. Aspiro apenas

a estar contigo em paz e a estar em paz

com um dever desconhecido

que às vezes me pesa também no coração.

- Antonio Gamoneda -

Assim é o amor.

2012-02-07T02:35:00.000Z

The Beginners é um filme delicioso. Uma melancolia triste e algo atrofiada que se transforma numa ode à vida e ao amor, mas, acima de tudo, à verdade. Ser fiel a si mesmo, ser verdadeiro consigo próprio e conseguir viver serenamente com essa verdade é das coisas mais difíceis que há na vida.

The Beginners

The Descendenst é um filme honesto, sem pedantismos, pretensiosismos ou imposição de qualquer espécie. Encontramos nele algumas questões e valores que ainda regem as sociedades mais conservadoras - a família, acima de tudo, as suas tradições e legados, a fidelidade e a forma como as relações, amorosas e as outras, se constroem. O luto e a capacidade que todos temos de nos regenerarmos e seguir em frente, assim como a aceitação da vida como ela é, com todas as suas imperfeições e obstáculos conferem-lhe um humanismo que nos liga à nossa própria realidade e condição de ser humano mortal.

The Descendents

Ambos os filmes, não sendo alegres, são filmes felizes, esperançosos. Talvez não sejam oscarizáveis, embora já outros piores tenham levado a estatueta e outros muitíssimo superiores não tenham chegado sequer perto dela. Mas estes dois caíram-me no goto e já moram no meu acervo afectivo. Para além disso, Christopher Plummer é um senhor, o escocês continua lindo de morrer, a Mélanie é um charme e o Clooney, não sendo um actor brilhante, é muito mais do que o homem do café e o quebra-corações do serviço de urgências. Quanto às miúdas King, atentai no nome delas, pois acho que ainda vão dar que falar.

22

2012-02-01T00:03:00.000Z

... e uma vida inteira de estradas, curvas, cruzamentos e aventuras à tua frente.

Parabéns!Ly*

Poema destinado a haver domingo.

2012-01-27T00:28:00.004Z

Bastam-me as cinco pontas de uma estrela
E a cor dum navio em movimento
E como ave, ficar parada a vê-la
E como flor, qualquer odor no vento.

Basta-me a lua ter aqui deixado
Um luminoso fio de cabelo
Para levar o céu todo enrolado
Na discreta ambição do meu novelo.

Só há espigas a crescer comigo
Numa seara para passear a pé
Esta distância achada pelo trigo
Que me dá só o pão daquilo que é.

Deixem ao dia a cama de um domingo
Para deitar um lírio que lhe sobre.
E a tarde cor-de-rosa de um flamingo
Seja o tecto da casa que me cobre

Baste o que o tempo traz na sua anilha
Como uma rosa traz Abril no seio.
E que o mar dê o fruto duma ilha
Onde o amor por fim tenha recreio.

- Natália Correia -

O peito que parte à voz do trovão.

2012-01-25T01:04:00.000Z

Quem vai gritar primeiro? Quem?

O grito que afrouxa em desespero

O peito que parte à voz do trovão

Quem vai cuidar do fogo? Quem?

A alma que dança na chama trina

Há queima dos poros, devastação

Quem vai sair de casa?

Quem vai sumir no mundo?

Desatar o nó cego? Ver na escuridão?

Sabotar a injúria? Quem vai curar a cura?

É soro do próprio choro?

Quem vai pedir perdão?

Quem vai gritar primeiro? Quem?

O grito que afrouxa em desespero

O peito que parte à voz do trovão

Quem vai cuidar do fogo? Quem?

A alma que dança na chama trina

Há queima dos poros, devastação

Sonho de mala feita? Quem vai sonhar na espreita?

Quem vai cuidar do outro? Quem vai dizer que não?

Crime de face avulsa, céu na encosta da culpa

Quem justifica o ato? Quem vai lavar as mãos?

Sopro do desalento? Quem se desnuda ao vento?

Quem vai ser indiscreto? Ser divisão do pão?

Quem vai sair do rumo? Quem vai mudar o prumo?

Quem vai ser o primeiro?

Quem vai calar em vão?

...

2012-01-24T20:37:00.000Z

És fascinação.

2012-01-19T23:52:00.000Z

foto@

Três das minhas canções preferidas na voz de Elis. Uma por cada década de saudade.

Intervalo II

2012-01-18T00:37:00.000Z

Dai-me um dia branco, um mar de beladona
Um movimento
Inteiro, unido, adormecido
Como um só momento.

Eu quero caminhar como quem dorme
Entre países sem nome que flutuam.

Imagens tão mudas
Que ao olhá-las me pareça
Que fechei os olhos.

Um dia em que se possa não saber.

- Sophia de Mello Breyner Andresen -

Evadir-me, esquecer-me, regressar...

2012-01-18T00:35:00.001Z

Serralves - Janeiro de 2012

À frescura das coisas vegetais,
Ao verde flutuante dos pinhais
Percorridos de seivas virginais
E ao grande vento límpido do mar.

- Sophia de Mello Breyner Andresen -

*Um dia (quase) perfeito, que começou e terminou junto ao mar. O intervalo foi passado num dos meus sítios preferidos da cidade - Serralves.

Novo ano.

2012-01-04T23:05:00.001Z

A vida, não sendo nova, continua. E vai-se renovando, dia após dia, numa teimosia constante de quem acredita que melhor é possível. Sempre.

* Há qualquer coisa nesta melodia que me acalma e me devolve a uma parte de mim mesma que está, demasiadas vezes, adormecida.

✶☽☀

2011-12-31T03:03:00.000Z

Que o novo ano que se avizinha seja o melhor possível para todos nós. Sê bem-vindo 2012!

Hoje sim é Natal.

2011-12-25T14:08:00.000Z

Apesar da Consoada na noite de ontem, da mesa farta, da família reunida e dos presentes, o dia de hoje, para mim, é sempre o mais especial e aquele em que sinto, verdadeiramente, o Natal.

Espero que em vossas casas estejam a ter o melhor Natal possível, junto daqueles que mais amam. Desejo-vos o trivial que de trivial não tem mesmo nada: saúde, paz e amor - tudo o resto é acessório e virá por acréscimo.

Um feliz Natal para todos!

Sinto a terra nos meus pés.

2011-12-18T15:08:00.001Z

Ontem, por entre moçambicanos, recordações de Moçambique, lembranças da Beira, canções de Natal e Bolo-Rei, recebemos a notícia da morte de Cesária. No meio da consternação de todos, alguém disse, sinto a terra nos meus pés, e eu senti também, mais ainda ao recordar os pés descalços da "Rainha da Morna", sempre que cantava.

✮

2011-12-01T14:24:00.000Z

Hoje, sim, começa-se a viver o Natal por aqui. Intimamente, a minha quadra natalícia começou no domingo passado, o primeiro do calendário do Advento. Mas as demonstrações e decorações das festividades começam hoje, se tudo correr bem e conseguir tempo para montar a árvore e decorar a casa (o dia começou tarde e vai ser preenchido, por isso não me garanto ter tempo para tudo).

Hoje começa, para mim, também, a antecipação de uma das coisas que eu mais gosto no Natal - a oportunidade de oferecer presentes àqueles que me são mais queridos e especiais. Muito mais do que receber presentes, gosto de os oferecer - e, antes disso, de os escolher e/ou fazer com carinho a pensar nas pessoas que os receberão. Gosto do processo todo, mas, acima de tudo, vibro com o momento em que as pessoas os abrem e eu posso observar as suas reacções. É tão bom quando conseguimos fazer alguém sorrir com o presente mais singelo do mundo, contudo carregadinho de amor.

Por tudo isto, o vídeo acima, descaradamente roubado à sem-se-ver e guardado à espera deste dia, deixou-me de lágrima no olho e um sorriso de ternura e encantamento. Porque, muito mais do que qualquer outra coisa, o Natal é estarmos com aqueles que amamos e fazê-los felizes, com gestos simples, mas cheios de tudo.

Fado também é poesia.

2011-11-27T20:21:00.000Z

Se uma gaivota viesse

trazer-me o céu de Lisboa

no desenho que fizesse,

nesse céu onde o olhar

é uma asa que não voa,

esmorece e cai no mar.

Que perfeito coração

no meu peito bateria,

meu amor na tua mão,

nessa mão onde cabia

perfeito o meu coração.

Se um português marinheiro,

dos sete mares andarilho,

fosse quem sabe o primeiro

a contar-me o que inventasse,

se um olhar de novo brilho

no meu olhar se enlaçasse.

Que perfeito coração

no meu peito bateria,

meu amor na tua mão,

nessa mão onde cabia

perfeito o meu coração.

Se ao dizer adeus à vida

as aves todas do céu,

me dessem na despedida

o teu olhar derradeiro,

esse olhar que era só teu,

amor que foste o primeiro.

Que perfeito coração

no meu peito morreria,

meu amor na tua mão,

nessa mão onde perfeito

bateu o meu coração.

- Alexandre O'Neill -

Silêncio...

2011-11-27T20:20:00.000Z

...que se vai cantar o Fado!

Ah fadistas!

2011-11-27T20:17:00.001Z

fotos@

Fado meu, fado teu, fado nosso.

20

2011-11-24T14:41:00.000Z

Freddy Mercury - 1946-1991

You'll always be a shooting star leaping through the skies like a tiger defying the laws of gravit.

*

2011-11-19T23:37:00.001Z

Pátria

Por um país de pedra e vento duro

Por um país de luz perfeita e clara
Pelo negro da terra e pelo branco do muro
Pelos rostos de silêncio e de paciência
Que a miséria longamente desenhou
Rente aos ossos com toda a exatidão
Dum longo relatório irrecusável

E pelos rostos iguais ao sol e ao vento

E pela limpidez das tão amadas
Palavras sempre ditas com paixão
Pela cor e pelo peso das palavras
Pelo concreto silêncio limpo das palavras
Donde se erguem as coisas nomeadas
Pela nudez das palavras deslumbradas

— Pedra rio vento casa
Pranto dia canto alento
Espaço raiz e água
Ó minha pátria e meu centro

Eu minha vida daria
E vivo neste tormento

- Sophia de Mello Breyner Andresen -

* Estamos todos tão precisados de esperança. E sim, falo no plural.

4

2011-11-10T01:00:00.000Z

Das certezas que me guiam.

(Só tu me fazias fazer estas figurinhas, mas enfim... ;) )

22

2011-11-09T17:21:00.001Z

Hoje não quero saber da crise, da Troika, do possível fim do Euro e/ou da UE como a conhecemos, do duo franco-alemão, nem do ursinho que a Merkel ofereceu à petite Bruni-Sarkosy.

Hoje só quero lembrar os sorrisos rasgados, as lágrimas de alegria e os abraços, daquele que foi um dos dias mais marcantes da minha vida.

Uma noite inteira de sono profundo e sonhos leves.

2011-11-07T22:46:00.001Z

Um minuto sobre o lado
esquerdo.
Um minuto sobre o lado
direito.
Um pouco de costas,
um segundo sobre o ventre.
Dou voltas no vazio.
Frio nos meus sonhos,
frio na minha cama.
Os ladrões de sono saquearam a minha noite,
um deles
teve pena de mim
e deixou-me a manhã
na mesa-de-cabeceira.

- Maram-Al-Masri -

Será pedir muito?

Oh doce, doce Portugal!! *

2011-11-07T14:16:00.002Z

* Citando a Miss Lee (no FB).

Das certezas que me guiam.

2011-11-05T02:26:00.001Z

- Porto, Aliados -

When you're down and troubled
And you need some loving care
And nothin', nothin' is goin' right
Close your eyes and think of me
And soon I will be there
To brighten up even your darkest night

You just call out my name
And you know wherever I am
I'll come runnin' to see you again
Winter, spring, summer or fall
All you have to do is call
And I'll be there
You've got a friend

If the sky above you
Grows dark and full of clouds
And that old north wind begins to blow
Keep your head together
And call my name out loud
Soon you'll hear me knockin' at your door

You just call out my name
And you know wherever I am
I'll come runnin', runnin, yeah, yeah,
to see you again
Winter, spring, summer or fall
All you have to do is call
And I'll be there, yes I will

Now ain't it good to know
that you've got a friend
When people can be so cold
They'll hurt you, yes, and desert you
And take your soul if you let them
Oh, but don't you let them.

You just call out my name
And you know wherever I am
I'll come runnin, runnin', yeah, yeah, yeah
to see you again
Winter, spring, summer or fall
All you have to do is call
And I'll be there, yes I will
You've got a friend,
you've got a friend,
ain't it good to know,
you've got a friend,
ain't it good to know,
ain't it good to know,
ain't it good to know,
you've got a friend,
oh yeah now, you've got a friend,
yeah baby, you've got a friend,
oh yeah, you've got a friend.

- Carole King -

...

2011-11-03T00:48:00.000Z

Trying to stay positive.

2011-11-02T23:14:00.000Z

Não está fácil. Mesmo.

if I knew where the good songs came from I would go there more often

2011-10-28T02:19:00.000+01:00

<br>,

Dear Leonard, you've been there all along.

Com o alto patrocínio da sem-se-ver ;)

✢

2011-10-26T14:15:00.000+01:00

O que fazemos às memórias quando viajamos ao mais fundo de nós?

2011-10-23T18:03:00.001+01:00

Sequeiros - Outubro de 2011

Mais fotos aqui.

?!

2011-10-22T12:33:00.000+01:00

A noite passada tive o sonho mais estranho de sempre. Uma espécie de Kubrick meets Wim Wenders meets Manoel de Oliveira, mas com cenários, elenco, iluminação e fotografia de uma qualquer novela de produção nacional. Inexplicável.

2+2

2011-10-16T21:15:00.001+01:00

Junho de 2011

Nestes últimos tempos, tomei conhecimento de dois projectos completamente diferentes, mas que me tem dado um enorme prazer acompanhar.

O primeiro - Berlinda.org, é, nas palavras certeiras da Helena, "uma publicação online dedicada à interação cultural entre Berlim e o mundo de língua portuguesa. Berlinda.org dirige-se por um lado aos falantes de português que queiram usufruir da rica actividade cultural de Berlim, e também aos berlinenses interessados na cultura em português. É assim um magazine cultural bilateral, para visitantes e residentes, alemães e estrangeiros, e para todos os interessados nas trocas culturais entre Berlim e o mundo de língua portuguesa.
Berlinda.org descobre a cidade na perspetiva do Outro, que é à vez alemão, português, brasileiro, angolano, moçambicano, cabo-verdiano, são tomense, guineense ou timorense. Mostra a cidade vista por dentro, relata a mestiçagem cultural que nela diariamente se vive, e salienta também aspetos endémicos, de interesse para o visitante e/ou residente.Berlinda.org pretende ser uma plataforma para a mostra da criação artística e fenómenos culturais destes dois mundos - Berlim e o mundo que fala português, um espaço para o olhar subjetivo do Outro sobre esses fenómenos, e sobretudo um lugar para a reflexão sobre as trocas e influências mútuas daí resultantes.Berlinda.org é um roteiro para a descoberta, uma ponte entre estes mundos.Um lugar para várias culturas, vistas pelo olhar do Outro."

Para mim, que sou apaixonada pela cidade, que tenho fortes ligações à língua e ao país, é sempre uma lufada de ar fresco passar por lá e inteirar-me do tudo e tanto que por lá se passa. Vale bem a pena deixarmo-nos perder por ali.

O segundo - the Mixed Race Project, chega-me através do olhar sensível e curioso da Jenna. Há já algum tempo que a sigo, assim como à sua família, ao seu trabalho, alegrias e tristezas, viagens e conquistas, dúvidas e frustrações. Tem uma escrita clara e cativante e revejo-me muitas vezes naquilo que escreve, apesar do oceano que nos separa e das óbvias diferenças culturais e de background.

Este projecto, aparentemente simples, deixa-nos perceber que somos todos muito mais parecidos do que por vezes gostamos de demonstrar e que todas as diferenças só deveriam servir para nos enriquecer enquanto seres humanos. As fotografias, retratos espontâneas da vida de várias famílias multirraciais, permitem-nos entrar um pouco nas suas casas e no seu quotidiano, mostrando-nos pormenores que, apesar das diferenças, nos parecem tão familiares.

Depois, há dois sítios por onde passo regularmente e que enchem os meus dias de sorrisos e ternura.

O primeiro - Enjoying the Small Things, o blogue da Kelle Hampton, mãe, acima de tudo, onde nos mostra vários momentos da sua família tão especial, nos relata a sua vida de forma genuína e emotiva e nos faz olhar de uma forma normal para a diferença. A história do nascimento da sua segunda filha, Nella Cordelia, é absolutamente imperdível.

O segundo - lila was here, é o registo fotográfico da vida de Lila, uma menina que cresce aos nossos olhos. Observo aquelas fotografias e só vejo ternura e amor.

Constatações.

2011-10-15T01:51:00.002+01:00

〪Os dióspiros são, com a certeza possível de quem (ainda) não provou todos os frutos do mundo, os meus preferidos.

〪Adoro comer mel à colherada...e leite condensado...e Nutella ;)

〪São quase 2h da manhã, sábado, 15 de Outubro, e eu acabo de passear o meu cão de Havaianas, saia de algodão e top de alcinhas. Era bem capaz de viver assim (quase) o ano inteiro. Aliás, o meu calendário ideal teria 5 meses de Primavera (Janeiro a Maio), 5 meses de Verão (Junho a Outubro), 1 mês de Outono (Novembro) e outro de Inverno (Dezembro). Mas com todas as características de cada estação, assim uma coisa à séria - e com neve no Natal, de preferência.

...

2011-10-14T17:38:00.002+01:00

Ela tem-me salvo os dias. Esta voz, que me continua a arrepiar como muito poucas. Ouço-a enquanto trabalho e choro, choro muito. Não sei onde guardo tantas lágrimas. Trabalho e choro. E escrevo - não aqui, mas onde sei que as minhas palavras estão a salvo. Talvez um dia lhes dê outro rumo que não a vida solitária que têm levado, guardadas algures por entre os vestígios da minha existência. Por agora, agarro-me ao que tenho e tento viver um dia de cada vez. Não está fácil, mas melhores dias têm que estar algures mais à frente no caminho. Por vezes falham-me as forças, apetece-me desistir, deixar correr as águas do rio e sentar-me na margem, quietinha, sem pensar em mais nada. Mas não posso, nem quero, em abono da verdade. Quero correr atrás, conquistar sonhos, deixar pegadas, ser feliz. Nunca precisei de muito - sou pelas coisas simples, que são tantas vezes as mais difíceis de conseguir, pois não há dinheiro que as compre. Acredito que sou capaz de muito mais, nunca tive medo de arregaçar as mangas e ir à luta, da mesma forma que o trabalho nunca me assustou, fosse ele qual fosse. Só peço para ter a energia suficiente e a sabedoria necessária para atravessar esta tempestade que se abateu sobre as nossas vidas. O resto eu sei que tenho, mesmo que meio adormecido dentro de mim - a dor, a tristeza e a frustração podem não matar, mas moem-nos a alma até a deixar como um fantasma daquilo que já fomos um dia. Preciso de paz. E de uma boa noite de sono. O resto eu tenho, eu sei que tenho.

Somente.

2011-10-13T23:33:00.000+01:00

Eu quero uma licença de dormir,
perdão para descansar horas a fio,
sem ao menos sonhar
a leve palha de um pequeno sonho.
Quero o que antes da vida
foi o profundo sono das espécies,
a graça de um estado.
Semente.
Muito mais que raízes.

- Adélia Prado -

Cristo Redentor...

2011-10-12T18:46:00.000+01:00

foto@

...braços abertos sobre a Guanabara.

Faz hoje 80 anos. Abençoa, cuida e guarda uma das cidades da minha vida - ainda que nunca lá tenha estado. Desde que me conheço por gente que sinto o coração partido ao meio e metade da alma do outro lado do oceano. Não sei explicar melhor do que isto...dizem-me que é o chamamento do sangue, o apelo das origens e de uma raiz que é também a minha. Um dia, sei (sinto!) que está para breve, todos os pontos se vão ligar e eu vou poder, finalmente, completar uma viagem que os meus antepassados começaram. Devo isso a muita gente, mas, acima de tudo, a mim mesma. Há que fechar o círculo e achar a última peça do puzzle. De certa forma, sempre soube que é esse o meu destino.

❀

2011-10-11T20:14:00.000+01:00

Estórias Abensonhadas

2011-10-11T14:19:00.000+01:00

Mia Couto - Prémio Eduardo Lourenço 2011

Entre o desejo de ser

e o receio de parecer

o tormento da hora cindida

Na desordem do sangue

a aventura de sermos nós

restitui-nos ao ser

que fazemos de conta que somos

Ser, parecer, in Raiz de Orvalho e outros poemas

Vivia em ilha ventada, onde mais ninguém. Chamava-se Bartolominha, era minha avó favorita. O lugar dela era mais arejado que o céu, exposto ao longe e ao esquecer. Seu marido, Bastante António, sempre fora o faroleiro. Exercia aquelas luzes, noite adentro, sem que nenhuma vez tenha faltado no seu alto posto. Mesmo sem salário durante consecutivos anos, ele se manteve em fiel actividade. Esqueceram-se dele ali, os dos serviços centrais, lá onde o dinheiro brilha e a gente apodrece. Impassível, sem se queixumar, o avô Bastante se impunha a si mesmo, infalível, essa missão de iluminar as grandes rochas da costa. Nunca por seu lapso barco algum desfaleceu de encontro à rebentação.

De pouco lhe valeu tanta diligência: Bastante António morreu quando subia a enorme escada em caracol. Seu corpo subia mais rápido que o coração. Num segundo, essa intermitente luz de dentro deixou de lhe iluminar o peito. A notícia chegou-nos anos depois quando um ocasional barco passou por nossa cidade.

A família, de pronto, se fez ao mar. Havia que resgatar Bartolominha. A avó não podia ficar assim sem amparo naquela tão distante solidão. Acompanhei os restantes nesta missão de recuperar nossa idosa parente. Muito quem chorava era minha mãe, sua dilecta filha. Durante a viagem de barco, ela se inconsolava: quem sabe a avó, entretanto, já desistira de viver e não tinha tido quem a enterrasse?

Desembarcámos com o peito enrodilhado, olhando a medo os recantos do sítio. Suspirámos alto quando Bartolominha veio às rochas, envolta em sua capulana, a mesma que eu nela sempre recordava. Quando lhe falámos em sair dali, ela se contrafez. Afinal, viéramos buscá-la? Pois que fossemos na mesma via de regresso, que ela dali não arredava. Argumentou meu pai que ela não podia viver isolada de tudo, em lugar tão despertencido de gente. Falou meu tio que ali não chegava nem desembarcava notícia. Minha mãe acrescentou muitas lágrimas, com alma entalada na garganta.

Bartolominha respondeu, sem palavra, apontando a campa junto ao farol. Depois, se afastou e ficou de costas olhando o mar. Era como se, em silêncio, nos convocasse. Alinhámos com ela, perfilados frente ao oceano. Que queria ela dizer, assim muda e queda? Usava o oceano como argumento? Meu tio ainda insistiu:

– Quem lhe arranja sustento?

Nos mostrou,então, o pelicano. Era um bicho que ela criara desde pequenino. A ave se afeiçoara, mais doméstica que um familiar. A pontos de ir e vir e, todos os dias, lhe trazer peixe para ela se refeiçoar.

– Tenho que ficar aqui, regar o farol. Foi o meu bastante que me pediu para eu não deixar emagrecer este farol.

Regressámos sem a conseguir demover. Eu fiquei com o pensamento roendo-me o sono. Durante noites fui roubado ao descanso. Podia eu deixar o assunto assim? Não, eu não podia desistir.

E voltei a visitar a ilha. Demorei-me ali uns tantos dias. Juntei argumento, aliciei convite. A avó que viesse que eu lhe daria guarida e aconchego em minha nova casa. Mas nada. O mesmo sorriso desdenhoso lhe vinha aos lábios. Depois lhe sugeri que viesse comigo viajar por terras lindas.

– Só quero viajar quando for completamente cega.

Estranhei. Nem respondi, esperando que mais se explicasse. E sim, ela continuou:

– É que eu vivi tudo tão bonito que só quero visitar lugares que já estejam dentro de mim.

Arrumei a vontade. A velha senhora tinha raízes fundas. Em desfecho de conversa, eu lhe disse que, quando fosse, no dia seguinte, deixaria um barco amarrado nas árvores da praia. Para o que desse. Ela encolheu os ombros, enjeitando de vez a minha teimosia.

Nessa noite, jantámos em silêncio sob o peso de uma não dita despedida. Bartolominha proclamou o seu cansaço e anunciou que se ia retirar para seu quarto. Fizera do farol o seu aposento. Ela subiu os primeiros degraus e, antes de desaparecer no escuro, chamou o pelicano. Deitava-se com o bicho. Dormiam, inclusive, na mesma cama. Ele lhe estendia as asas e ela adormecia abraçada ao passarão. Dizia que assim seu corpo aprenderia a arte de voar.

– Uma dessas tardes vou com ele, por esses aforas.

Deitei-me olhando as estrelas como buracos no fundo preto de um tecto. Me deixei adormecer mas logo fui despertado por um estranho pesadelo. Na realidade, eu não sonhava com nada. Nem mesmo entendia o porquê desse meu impulso ao erguer-me da esteira. Era como se eu fosse guiado por vozes, escuro adentro. Me dirigi à campa e raspei as areias com os pés. Descobri então que o buraco era raso: a sepultura não tinha fundura nenhuma. Quando me debrucei sobre os restos vi os ossos que se esfarelavam. Eram ossos de um pássaro. E um muito volumoso bico.

O meu coração bateu, desordenado. Subi as escadas, tão veloz que as tonturas quase me roubaram do mundo. Não cheguei a tempo. Junto ao patamar do farol ainda toquei uma pena branca, esvoadiça. Fiquei na varanda com o vento me vestindo a alma. Num certo momento, ainda pensei vislumbrar Bartolominha revoando como se dançasse na fugaz intermitência do farol. Desde essa noite sou o faroleiro da ilha do avô Bastante. E aceno quando passam as grandes aves.

Bartolominha e o pelicano, in Na berma de nenhuma estrada

*

2011-10-09T13:50:00.000+01:00

Coisas simples.

Só se pode ser salvo pelo amor

2011-10-07T23:59:00.000+01:00

Stay hungry. Stay foolish.

2011-10-06T12:53:00.000+01:00

Connecting the dots.

Cenas de domingo...outonando.

2011-10-03T16:00:00.000+01:00

Neste Outono quente que a vida nos tem oferecido,

neste tempo de romãs,

de luz dourada

e tardes amenas,

os domingos são aproveitados para explorar o jardim,

apanhar dióspiros

e ansiar pelo tempo das tangerinas.

Os pés ainda andam (quase) descalços

e o corpo pede roupas leves para espantar o calor.

Alguns vestígios dos dias estivais persistem pelo jardim

e ninguém resiste a um mergulho e a muitas fotografias divertidas tiradas ao ar livre.

Ao fim da tarde, há ainda tempo para trepar às árvores,

jardinar em biquini

e fazer descobertas inusitadas.

Os dias difíceis estão longe de estarem terminados, mas há em mim uma esperança que se tem renovado ultimamente. Sei que a estrada é sinuosa, que o vento nem sempre nos vai correr de feição e que muitos dias piores virão antes de finalmente alcançarmos a paz merecida.

Como diria Pessoa: Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo…

Entre muitos outros sítios, ando, todos os dias, também por aqui.

O peito como bússola.

2011-09-22T11:12:00.000+01:00

Já que não estamos aqui só a passeio
Já que a vida enfim, não é recreio
Eu vou na bubuia, eu vou
Eu vou na bubuia, eu vou

Flutuo, navegando, sem tirar os pés do chão
Trezentos e sessenta e cinco dias na missão
Na bubuia, eu vou
Eu vou na bubuia, eu vou

Subo o rio no contra-fluxo à margem da loucura
Na fé que a vida após a morte continua
Eu vou na bubuia, eu vou
Eu vou na bubuia, eu vou

Entoo uma toada em dia de noite escura,
Na sequência, na cadência, na fissura,
Eu vou na bubuia, eu vou

Eu vou, suave, bebendo água na cuia

Olho aberto, papo reto, o peito como bússola
Nenhum receio do lado negro da lua
Que me guia na bubuia

Eu vou na bubuia, eu vou

O destino é um mar onde vou me desfazer
Contente a deslizar na correnteza do viver
Na bubuia eu vou
Eu vou na bubuia, eu vou..

- Céu, Bubuia -

Hoje os meus olhos não têm cor.

2011-09-21T16:01:00.000+01:00

Júlio Resende 1917 - 2011

Tinha razão Mestre.

Late Summer

2011-09-21T01:10:00.001+01:00

Neste Verão em que completei 31 Primaveras, apercebi-me que, apesar de os meus dias estivais já não cheirarem a urze, a oliveiras e a bosques de azinheira; apesar de o meu horizonte por estes dias já não se encher de montes, xisto e granito, como nos Verões da minha infância e adolescência, há coisas que não mudam nunca. O meu mar continua bravo e frio, repleto de algas que se acumulam no areal durante a maré vaza, Agosto continua a ser sinónimo de nortadas e marés vivas e passear à beira-mar é-me tão natural e essencial como respirar. Redescobri o rio que atravessa as nossas vidas desde sempre e ao longo do qual gosto cada vez mais de caminhar. Dou cada vez mais importância a coisas simples, como ir ao mercado comprar peixe ou fazer pizzas caseiras, com direito a farinha e água derramadas pelo chão da cozinha, muitas caras enfarinhadas e sorrisos rasgados ao ver as obras-primas saírem do forno. Olho para a minha Mary Mary, cada vez mais crescida e a perder as feições de bebé (se bem que para mim vai ser sempre aquela bebé bolachuda, de olhos esbugalhados cor de azeitona preta que veio para o meu colo com apenas 5 meses), para aquele bicho-carpinteiro irrequieto e imaginativo, para aquela criatura que passa o dia a ouvir Bob Marley e Selena Gomez (para mim, uma combinação impossível), para aquela pirralha que por vezes me consome a paciência e me gasta o nome em três tempos e apercebo-me que trago o coração fora do peito e que sou mãe (adoptiva) há 11 anos (onze!) - pois apesar de não me ter saído do ventre é minha filha do coração e gosto de pensar que carrega um bocadinho de mim e que tenho contribuído para a sua formação enquanto ser humano. Olho para ela e para a nossa pequena mascote e embebeço-me com a forma carinhosa com que se tratam, com a maneira protectora com que a Mary Mary nos ajuda a tomar conta dela, com as brincadeiras que inventam juntas e com as gargalhadas que nos enchem a casa e alma.
Setembro começou com uma aventura na Rota da Luz, num dia suspenso no turbilhão de problemas que diariamente teimam em invadir a minha vida ultimamente e no fim-de-semana passado assistimos ao sorriso rasgado da J. enquanto caminhava até ao altar, onde a esperava um não menos sorridente JN. A J. é a mais velha da minha geração de primos, crescemos todos bem perto uns dos outros e ninguém conseguiu conter as lágrimas ao vê-la de braço dado com o JN, já casados, depositar o ramo aos pés de Nossa Senhora enquanto a Maria Ana Bobone cantava a Avé Maria. Foi uma cerimónia muito emotiva, em que todas as pessoas queridas que nos faltam - e são tantas já!, foram lembradas com muita saudade. Na madrugada anterior tinha sonhado com a avó A. e a F., estavam ambas a preparar uns arranjos de flores para umas mesas com toalhas imaculadamente brancas. Tenho a certeza que todos os que já desapareceram na curva da estrada festejaram connosco aquele momento de alegria, com muitos sorrisos e abraços apertados, como os que nos demos naquela tarde quente de fim de Verão.

Agora, na recta final de mais um tempo estival, com os dias mais curtos e as noites mais frescas, olho para trás e apercebo-me que não estou onde pensei que ia estar quando, há 10 anos, pensava no futuro. Há sonhos e projectos que (ainda) não se concretizaram, há muitos medos e frustrações pelo meio, mas há também uma esperança que vem lá do fundo de mim mesma e me faz acreditar em dias melhores.

Não faço a mínima ideia onde estarei daqui a 10 anos e a verdade é que nem me importo já muito com isso. Enquanto tiver todas estas pessoas essenciais na minha vida, enquanto amar e for amada, enquanto me deitar com problemas e me conseguir levantar com a força necessária para os enfrentar, enquanto tiver saúde e souber que aqueles que amo se encontram bem, tudo o resto encontrará o seu caminho e o que tiver que ser, será.

Carpe diem é o lema e para a frente é que é o caminho. Desistir? Não me parece...só temos mesmo a certeza desta vida, não é verdade?!

☆

2011-09-15T00:15:00.000+01:00

 Aveiro - Setembro de 2011

Bebido o luar, ébrios de horizontes,
Julgamos que viver era abraçar
O rumor dos pinhais, o azul dos montes
E todos os jardins verdes do mar.

Mas solitários somos e passamos,
Não são nossos os frutos nem as flores,
O céu e o mar apagam-se exteriores
E tornam-se os fantasmas que sonhamos.

Por que jardins que nós não colheremos,
Límpidos nas auroras a nascer,
Por que o céu e o mar se não seremos
Nunca os deuses capazes de os viver

- Sophia -

Lobe dame oll*

2011-09-14T13:14:00.002+01:00

Já conhecia a série e algumas personagens de tanto ouvir falar, mas ainda não tinha tido tempo (ou ainda não me tinha dado tempo) para assistir a este desenrolar de situações e diálogos completamente hilariantes. O elenco não poderia ter sido melhor escolhido e as personagens estão muito bem escritas e elaboradas, tocando nos pontinhos todos, em cada estereótipo e cliché de uma forma leve e bem humorada, mas extremamente certeira.

Têm feito parte dos meus dias ultimamente e já não consigo viver sem os 11 maravilha. Conseguem-me arrancar as gargalhadas mais genuínas dos últimos tempos e deixam-me sempre com uma sensação de leveza e boa disposição, numa altura em que tanto preciso de me abstrair dos problemas e das nuvens cinzentas que teimam em não sair de cima das nossas cabeças.

Como diria a Patareca: estou fona!!!

* pronúncia do Norte ;)

Há beleza bastante em estar aqui e não noutra parte qualquer.

2011-09-09T22:57:00.002+01:00

Para além da curva da estrada
Talvez haja um poço, e talvez um castelo,
E talvez apenas a continuação da estrada.
Não sei nem pergunto.
Enquanto vou na estrada antes da curva
Só olho para a estrada antes da curva,
Porque não posso ver senão a estrada antes da curva.
De nada me serviria estar olhando para outro lado
E para aquilo que não vejo.
Importemo-nos apenas com o lugar onde estamos.
Há beleza bastante em estar aqui e não noutra parte qualquer.
Se há alguém para além da curva da estrada,
Esses que se preocupem com o que há para além da curva da estrada.
Essa é que é a estrada para eles.
Se nós tivermos que chegar lá, quando lá chegarmos saberemos.
Por ora só sabemos que lá não estamos.
Aqui há só a estrada antes da curva, e antes da curva
Há a estrada sem curva nenhuma.

-Alberto Caeiro-

Aveirando.

2011-09-08T23:55:00.001+01:00

Aveiro - Setembro de 2011

Mais de 12 horas longe de tudo. Um dia inteiro (quase) sem pensar nos problemas, nos medos, nas frustrações. O céu limpo e um sol quente, disfarçado pela brisa que vinha do mar e que me valeu um escaldão. A luz de Setembro, ainda mais dourada, a fazer-me desejar prolongar o Verão eternamente. O passeio de Moliceiro, a certeza de que o meu elemento é a água e o Bairro dos Pescadores, onde apetece deixarmo-nos levar pelas cores e pelos cheiros que enchem cada rua, cada casa de uma vida imensa, intensa. A Ria, o som refrescante das águas, o jardim, o piquenique e a nossa baixela colorida e tão especial.

A luz. O que mais me comoveu foi a luz. Andava a precisar de uma Rota da Luz nos meus dias.

Mais fotografias no Micocas.

Plantando o meu próprio jardim.

2011-08-28T00:12:00.000+01:00

Después de un tiempo,

uno aprende la sutil diferencia
entre sostener una mano
y encadenar un alma,
y uno aprende
que el amor no significa acostarse
y una compañía no significa seguridad
y uno empieza a aprender...
Que los besos no son contratos
y los regalos no son promesas
y uno empieza a aceptar sus derrotas
con la cabeza alta y los ojos abiertos
y uno aprende a construir
todos sus caminos en el hoy,
porque el terreno del mañana
es demasiado inseguro para planes...
y los futuros tienen una forma de caerse
en la mitad.
Y después de un tiempo
uno aprende que si es demasiado,
hasta el calorcito del sol quema.
Así que uno planta su propio jardín
y decora su propia alma,
en lugar de esperar a que alguien le traiga flores.
Y uno aprende que realmente puede aguantar,
que uno realmente es fuerte,
que uno realmente vale,
y uno aprende y aprende...
y con cada día uno aprende.

- Jorge Luis Borges -

Porém, já nascemos livres.

2011-08-21T20:11:00.000+01:00

Uma das coisas que mais me angustia é esta capacidade recorrente dos (alguns) adultos cortarem a infância das crianças pela raiz.

Quando olho para a nossa pequena mascote, para o seu olhar irrequieto, vivo, curioso, perspicaz e atento, para o seu sorriso traquina e para a sua imaginação prodigiosa, que procuramos alimentar q.b., permitindo-lhe ganhar asas e voar de uma forma saudável, não consigo deixar de pensar em todas as outras crianças que são diariamente violentadas, física e psicologicamente, por esse mundo fora.

Quando a olho neste momento, adormecida no sofá da sala, indiferente ao barulho do Beira-Mar/Sporting na televisão e à algazarra típica de domingo à tarde aqui em casa dos avós, renovo a certeza de que sou capaz de fazer qualquer coisa para a proteger, assim como a todos aqueles que mais amo.

Dos muros.

2011-08-15T15:41:00.000+01:00

Berlim - Julho de 2010

A Helena, uma das vozes mais originais e cativantes da blogosfera portuguesa e arredores, tem vindo a presentear-nos com uma série magnífica de posts dedicados ao cinquentenário sobre a construção do Muro de Berlim. Vale a pena ir lá espreitar e ler com atenção, observar as imagens com cuidado e parar um pouco para reflectir - e há tanto sobre o que reflectir neste momento no mundo, sobre estes 50 anos e sobre o futuro de todos nós.

Eu cresci a ouvir falar do Muro, a ver imagens do Muro, a ouvir histórias e relatos de testemunhos de pessoas cujas vidas tinham sido directa ou indirectamente afectadas devido à sua construção. Aos nove anos, aquando da queda do Muro, tinha uma noção bastante aprofundada, não apenas da sua existência mas, acima de tudo, do seu significado. O dia 9 de Novembro de 1989 ficará para sempre na minha memória como um dos dias mais felizes da minha vida - há sorrisos e abraços que não se esquecem jamais.

A nível mais pessoal, o dia 13 de Agosto é um marco doloroso no nosso calendário familiar. Se há muros físicos que cortam vidas, cidades, países e povos ao meio, há barreiras de dor, invisíveis a olho nu, capazes de deixar marcas eternas no seio de uma família.

Um fim de tarde e um poema.

2011-08-08T23:56:00.000+01:00

O que eu queria dizer-te nesta tarde
Nada tem de comum com as gaivotas.

- Sophia -

Ando com esta canção em repeat na cabeça.

2011-08-02T15:40:00.003+01:00

Um dia destes acordei a trauteá-la, sem me aperceber sequer de que música se tratava. De repente, começo a cantar o refrão e aos poucos vou-me lembrando da letra toda.

A memória é uma cena tramada e que a mim me assiste das mais variadas formas.

Nie wieder?!

2011-07-30T01:17:00.003+01:00

Fez anteontem um ano que fomos a Auschwitz-Birkenau. Chovia torrencialmente e as temperaturas estiveram sempre abaixo dos 20 graus, apesar da época estival. Estávamos mal preparadas para o clima que se fazia sentir, habituadas que vínhamos a quase 40º à sombra. Ficamos alojadas em Cracóvia, num hostel que, ficamos a saber através de um senhor muito simpático a quem pedimos indicações na rua, debaixo de um temporal horrível e sem guarda-chuva e que nos levou quase até à porta (obrigada, ficamos-lhe eternamente gratas e lembramo-nos muito de si - bem haja!), havia sido um edifício prisional. Partimos na manhã seguinte, bem cedo, de comboio até Oświęcim.

Como disse, chovia torrencialmente - praticamente não parou de chover o tempo todo que estivemos na Polónia e no dia em que fomos a Auschwitz-Birkenau, o S.Pedro não deu mesmo tréguas. Saímos de Cracóvia já completamente encharcadas até aos ossos, com um único guarda-chuva comprado na véspera, as nossas roupas mais quentes, sapatilhas de lona e parka semi-impermeável. Pouco mais de meia hora de comboio, um temporal desfeito lá fora, os vidros das carruagens embaciados. A floresta densa e ainda mais escura devido ao nevoeiro, em grande parte do caminho. Os nossos pés gelados e o coração apertadinho.

Chegadas à estação, o único momento de descompressão do dia - na bilheteira, resolvemos pedir informação de como chegar ao Campo (sabíamos que não era longe). Do outro lado do vidro, uma quarentona loira-oxigenada, demasiado maquilhada e de unhas exageradamente compridas obriga-nos a soltar uma sonora gargalhada depois de, com alguma dificuldade, perceber o que queríamos saber. Com o verniz vermelho apontado na direcção da longa avenida que se perfilava em frente à estação, dispara-nos um seco Street, one kilometer.

Lá fomos nós, sempre debaixo de chuva, de braço dado para melhor cabermos sob o nosso único guardo-chuva azul. À nossa frente, num passo apressado, como quem foge numa perseguição, um casalinho asiático, com uma indumentária ainda mais despropositada do que a nossa. Ela, de saia de algodão, Havaianas e um impermeável amarelo à turista, ele com uma parka de aspecto ainda menos impermeável do que as nossas. Resolvemos segui-los, traziam um mapa na mão e um pouco mais de convicção do caminho a seguir. A certa altura perdemo-los de vista, que isto de caminhar sob o mesmo guarda-chuva atrasa a marcha a qualquer um. No fim da avenida, que nos pareceu ter mais do que 1km, um aglomerado de casas, barracões e cruzamentos deixaram-nos confusas e sem saber por onde ir a seguir. Junto a uma pequena mercearia, uma senhora de caracóis brancos iguais aos da Frau B carregava uns sacos com compras, protegida por uma gabardine cinzenta e um lenço na cabeça. Não se avistando mais ninguém, resolvi perguntar-lhe se falava inglês. Respondeu-me em polaco, pelo que havia de tentar outra forma de comunicação. De repente, lembrei-me de lhe perguntar em alemão qual o caminho a seguir até ao Campo. Olhou-me de uma forma que me deixa confrangida até hoje - que memórias uma língua aviva numa pessoa, que significado teria para aquela senhora? Respondeu-me num alemão quase perfeito, com uma pronúncia que me fez lembrar as gentes da Baviera. Apressei-me a explicar que éramos portuguesas, o que a fez esboçar um sorriso. Nunca parou de caminhar enquanto falávamos. Um corpo frágil, à chuva, carregando quase o equivalente ao seu peso em compras de mercearia. Não aceitou ajuda para carregar os sacos e custa-me não ter insistido mais. Lembro-me de olhar para trás uma ou duas vezes e vê-la cambalear pelo passeio instável.
Seguimos as indicações e rapidamente avistamos a entrada do Campo. Os nossos corações batiam descompassadamente e a respiração tornava-se ofegante à medida que nos aproximávamos do que é hoje um Museu e um Memorial em homenagem a quantos ali tiveram que sobreviver em condições inenarráveis e de todos os que perderam a vida em nome de algo que não tem explicação - ou não deveria ter.

Fizemos a visita guiada em inglês, misturadas num grupo bastante heterogéneo de visitantes. Antes de se dar entrada no Campo, é possível assistir a um documentário sobre o mesmo, uma espécie de introdução dolorosa àquilo que nos espera, com as informações mais importantes para uma melhor compreensão de tudo o que se passou e, consequentemente, da visita em si. Foi o primeiro murro no estômago, às 10.30h da manhã. Não que nunca tivéssemos visto aquelas imagens, que não soubéssemos das histórias e da História daquele período e de tudo aquilo que ali se viveu. Acontece que o "quanto mais longe da vista mais longe do coração" tem o seu quê de verdade e assistir àquele documentário ali, bem onde grande parte do terror tinha acontecido, é algo que só quem vive e ali vai consegue perceber.

Passamos o resto da visita sempre de braço dado e quase em silêncio permanente, apenas interrompido quando nos surgia alguma dúvida ou sentíamos necessidade de comentar alguma coisa. Estávamos encharcadas, com frio, cansadas da viagem e do peso das mochilas às costas. Sentíamo-nos esmagadas por tudo e tanto que estávamos a viver, o significado daquele lugar, as palavras emocionadas da nossa guia, a nossa cabecinha a tentar imaginar o que teria sido viver ali, com aquelas condições.

Inimaginável, foi esta a palavra que mais repetimos o tempo todo. Ninguém, por mais que tente pôr-se na pele de todos aqueles que ali foram obrigados a viver, consegue sequer chegar perto do que realmente aconteceu, do que sentiram aquelas pessoas, quais os pensamentos que lhes ia na cabeça todos os dias. Sentímo-nos pequeninas e frívolas por nos estarmos a queixar da chuva, do frio, da roupa molhada, do cansaço. Sentimos as lágrimas embargarem-nos a voz por várias vezes e o coração estilhaçado o tempo todo.

Nós, que ao longo de um mês de viagem tiramos centenas de fotografias, fomos incapazes sequer de pegar na máquina naquele dia. Para quê, com que objectivo?, perguntamo-nos. Nem uma?, perguntaram-nos. Mas para que serviria uma fotografia nossa em Auschwitz-Birkenau? Para provar a nossa presença? Nós sabemos que estivemos lá e as memórias e as sensações daquele dia ficarão para sempre gravadas em nós. Quanto ao resto das pessoas, se ainda não foram lá, acho que é daqueles sítios de visita obrigatória, apesar de não ser nem fácil nem prazeroso. Os que não tiverem oportunidade de ir, há mil e uma imagens do lugar, mil e um relatos e documentos que atestam e comprovam o horror que ali se viveu.

Ao longo dos últimos dias tenho pensado muito na nossa visita ao campo de concentração de Auschwitz-Birkenau. Tenho recordado as aulas de História, de Alemão e de Filosofia. Vêm-me constantemente à memória os relatos daqueles que presenciaram o terror ou que carregam no seu ADN e no seu historial familiar as recordações horríveis de um período da História mundial - e da Europa em particular, que tantas cicatrizes deixou, aos mais variados níveis.

Ao longo de toda esta semana, as notícias que nos chegaram da Noruega e do duplo atentado levado a cabo por Anders Behring Breivik, fizeram-me repensar a quase certeza de que ninguém na Europa quer começar outra guerra, que o que se passou é impossível de repetir, que estamos todos mais do que informados, que as sociedades evoluíram no bom sentido, que o projecto europeu, apesar das suas falhas e pés de barro, é suficientemente consistente e um dos garantes da paz e da solidariedade entre os seus povos. Contudo, a mente alucinada de uma só pessoa (a confirmar-se que agiu mesmo sozinho), conseguiu pôr todas as minhas certezas em causa. Um único terrorista - sim, porque é de terrorismo que se trata, branco, louro, europeu (tentem lá agora dizer que o Mal está nos outros, naqueles que são diferentes de nós), foi capaz de me fazer recuar várias vezes no tempo e recordar relatos de terror que sempre pensei não voltarem a ser passíveis de acontecer aqui tão perto de todos nós.

Assusta-me esta capacidade do ser humano (?) se transformar na personificação do Mal, no seu sentido mais profundo e doloroso. O que levará um ser humano a atentar contra a vida de outro, de forma tão grotesca e gratuita?

Queria poder afirmar que o Holocausto jamais se irá repetir, mais infelizmente basta-me assistir a um noticiário para o ver repetido diariamente, sob as mais variadas formas e, para arrepio meu, das maneiras mais camufladas.

The past is a foreign country.

2011-07-25T21:31:00.000+01:00

* They do things differently there (L. P. Hartley)

A caixa haviam-na trazido há já algum tempo da casa dos avós (meus, pais do meu pai). Permanecia fechada, intocada, como a deixaram não sabemos bem há quantos anos. Hoje, a Micas aka my mum, encheu-se de coragem e disse vamos abri-la!

Foi uma emoção sem fim, o regresso a um passado que conhecemos mal, do qual nos chegaram relatos um pouco distantes e nem sempre precisos. A pequena caixa de madeira com uma placa dourada onde se lê Alexandrina, o nome da minha bisavó, trouxe-nos memórias antigas e fez-nos sentir um pouco mais próximas dos meus bisavós, pais da minha avó paterna, que nenhuma das duas conheceu, por terem falecido muito novos. Dizem que o meu avô morreu de desgosto e de saudades da mulher da sua vida, que havia falecido pouco tempo antes. Gosto de imaginar como seria aquela relação, aquele amor que cruzou oceanos por várias vezes, aquele casal que fez fortuna no Brasil e que depois regressou à Pátria, por querer educar a única filha na terra que os viu nascer.

Comoveu-me, acima de tudo, o cartão em que o meus bisavós anunciam o nascimento de Carmen, a minha avó, ainda sem saberem a vida dura que a esperava após a sua morte, numa altura crucial da vida dela.

Aquela caixa é um verdadeiro tesouro, feito de pequenas relíquias: fotografias, um estojo de costura, canetas de pena, um saco com moedas antigas de Portugal e do Brasil (a Micas diz que estamos ricas!), um exemplar do Comércio do Porto, com a data de 3 de Maio de 1923, que tem um pequeno papel cosido com o recado este jornal não se rasga. A caligrafia talvez seja da minha avó, não conseguimos precisar.

O sol começava a baixar e a sala era inundada por aquela luz dourada de final de tarde estival. Por várias vezes me vieram as lágrimas aos olhos. Tudo aquilo me parecia um filme. A minha mãe com a caixa no colo, os carrinhos de linha, a caixa de papelão da Pharmacia Leal, no Pico dos Regalados, os botões de punho do bisavó Manoel.

De repente apercebi-me que toda eu cabia dentro daquela caixa. Inteirinha.

Keep it real.

2011-07-20T00:35:00.001+01:00

No fim de contas são poucas as palavras
que nos doem de verdade, e muito poucas
as que conseguem alegrar a alma.
E são também muito poucas as pessoas
que nos fazem bater o coração, e menos
ainda com o correr do tempo.
No fim de contas, são pouquíssimas as coisas
que na verdade importam nesta vida:
poder amar alguém e ser amado,
não morrer depois dos nossos filhos.

-Amalia Bautista-

Chuva de Verão.

2011-07-19T00:11:00.002+01:00

O Verão parece ter partido para outras paragens e levou com ele o calor e os dias de sol e céu azul. Já se sabe que este tempinho me deixa com a tão famosa (pelo menos por estes lados) Neura de Budapeste, ou seja, fico imprópria para consumo. Agora, juntem-lhe uma TPM daquelas e umas dores de cabeça e no corpo piores do que se passasse os dias a cavar batatas e terão uma ínfima ideia do estado em que me encontro.

Como o tempo hoje não nos permitiu ir apanhar maças, pêras e tomates para fazer mais compotas, temos estado a finalizar alguns projectos e a aprimorar umas ideias que vão surgindo. Em breve haverá mais novidades por aqui, vão espreitando!

Sons de Verão.

2011-07-16T23:29:00.000+01:00

Cenas de domingo.

2011-07-14T17:57:00.000+01:00

Para tentar apressar o fim-de-semana.

Adenda ao post anterior (quase sem spoilers!)

2011-07-14T03:13:00.004+01:00

Passou o filme agarrada à minha mão, sentada na ponta da cadeira, quase colada ao lugar da frente - diz que assim via melhor, que se se recostasse na cadeira iria ver tudo desfocado, maldito 3D, nem era necessário num filme destes, logo ela que vê mal ao longe. Desculpas esfarrapadas, que a emoção falou mais alto e os bichos carpinteiros não a deixaram sentar-se em condições durante o filme todo.

Gostei bastante, apesar de ter concordado com todas as críticas que ela começou a fazer, ainda as luzes da sala não se tinham acendido. Entre outras, que o final poderia ter sido diferente, etc e tal. Contudo, a carinha emocionada, o coração acelerado e as lágrimas que lhe escorreram rosto abaixo mal o genérico final surgiu no ecrã, fizeram com que tudo valesse a pena e até os efeitos especiais menos bem conseguidos, de repente não me pareceram assim tão maus.

O amor prevalece e esse, digam o que disserem, é o que faz mover o mundo.

P.S. 1- A Helena Bonham Carter é, toda ela, uma personagem e, mesmo quase não abrindo a boca durante o filme todo, enche o ecrã de cada vez que aparece. Gotta love that woman!

P.S. 2 - Passei no teste. Acho eu!

O ponto alto do (meu) ano

2011-07-12T23:02:00.003+01:00

foi ver a cara dela ontem, quando descobriu que estavam a vender bilhetes para a ante-estreia do The Worldwide Phenomenon (e estou a citá-la). É claro que foi logo a correr comprar-nos bilhetes e tem andado numa excitação contagiante. Hoje, numa ida a pé do Amial aos Aliados, tive que ouvir o resumo alargado de TODA a saga, com especial incidência para os 5º e 7º filmes que eu, sacrilégio supremo, não vi - li o primeiro livro em voz alta ao D., que na altura tinha preguiça para ler, mas depois não li mais nenhum e fui vendo os filmes muito por causa deles. Lá ouvi tudo com a atenção possível, sendo repreendida a cada instante com um mas tu estás a ouvir-me?!, oh, não estás a prestar atenção..., ou de certeza que estás a perceber tudo? Ora diz lá o que é isto ou aquilo (inserir terminologia harrypottiana).

Senti-me como os putos em vésperas de Provas de Aferição - não contam para nota, mas deixam-nos com umas dores de barriga do camandro. A minha avaliação vai ditar se passo a ser fixe e cool novamente ou se sou, definitivamente, uma cota com (quase) 31 anos.

Faço o teste às 00h00 de 5ªfeira, dia 14 do corrente mês. Wish me luck!

Keeping the dream alive.

2011-07-10T00:04:00.000+01:00

@ Micocas

A árvore da vida*

2011-07-09T23:53:00.002+01:00

Olhando para a minha vida - assim como para os últimos posts por aqui escritos, apercebo-me, uma vez mais, como é sinuoso o caminho que somos tantas vezes obrigados a traçar, devido às mais variadas circunstâncias. Sei que a felicidade não se constrói em linha recta, mas há alturas em que tudo parece desmoronar à nossa volta. No entanto, no momento seguinte, há algo que nos devolve o alento, nos faz esboçar um sorriso e voltar a acreditar. É nesta montanha russa constante que vamos seguindo em frente, vivendo o dia a dia, traçando objectivos concretizáveis, continuando a sonhar.

Ando há dois dias com uma frase de Maria José Nogueira Pinto, uma daquelas almas nobres, mesmo quando se debatia por ideias e valores nem sempre concordantes com os meus, que nos deixou num testemunho que me comoveu - Tem sido bom viver estes tempos felizes e difíceis, porque uma vida boa não é uma boa vida. A vida por aqui nem sempre é fácil, mas não deixa por isso de ter momentos de uma enorme felicidade. Como aqueles em que estamos todos juntos, quando sou abraçada pelos braços e pelo regaço quentinho daqueles que amo, quando vejo um projecto tornar-se realidade ou quando começamos a cantar How Do You Solve a Problem Like Maria, sempre que nos cruzamos com uma freira na rua.

* Vi o The Tree of Life há já alguns dias. Pertenço ao grupo de pessoas que adorou cada minutinho, cada imagem, cada música escolhida para a banda sonora. O filme não me pareceu longo demais, não olhei para o relógio uma única vez, não achei os dinossauros metidos à pressão nem desgostei dos videoclips do início e do fim. A imagem estereotipada e algo batida daquela mãe também me pareceu fazer todo o sentido, num filme todo ele construído através de estereótipos, metáforas, clichés, crenças religiosas, correntes filosóficas e um enorme amor pela 7ª Arte. Só alguém muito apaixonado pelo cinema e pela possibilidade de contar histórias através de imagens faz um filme assim. Talvez o tenha visto na altura certa da minha vida, mas não poderia ter vindo mais a calhar.

O homem sonha, a obra nasce.

2011-07-05T22:45:00.001+01:00

Micocas é uma alcunha de infância, um petit nom criado pela minha avó A. a partir de Mariana, que me fazia sentir especial e única. É um nome que associo imediatamente a casa, colo, família, cozinha, mesas cheias e refeições demoradas, brincadeiras, jardim, viagens de carro, fotografias, praia, guloseimas, presentes. São sete (e 7 é o meu número preferido) letrinhas que comportam em si toda uma infância cheia de coisas boas (e outras nem por isso), que me ajudaram a ser quem sou. Curiosamente, todas essas coisas boas que preencheram a minha infância, continuam, até hoje, a fazer parte de mim e, muitas delas, têm vindo a assumir um papel cada vez mais importante na minha vida.

As viagens, a fotografia, a cozinha e tudo o que possa ser feito à mão e em casa, de uma forma artesanal e única, sem grandes linhas de montagem ou estandardizações, tornaram-se, não apenas em passatempos, mas numa forma e numa filosofia de vida.

Desta forma, surgiu uma enorme vontade de tentar conciliar tudo isso em algo criativo, que me preenchesse e me permitisse criar um fundo de maneio, uma espécie de bolsa, para sustentar as muitas viagens que estão nos meus planos. Viagens essas que, por sua vez, servem também como fonte de inspiração e de alimento para a alma, que depois transporto para tudo o que faço e que são imortalizadas em fotografias e em diários de bordo que um dia, espero eu, poderão dar outros frutos.

É neste ciclo natural, orgânico e em constante mutação que surge Micocas, uma ideia que se pretende que vire uma marca, sinónimo de afectos, casa, família, amigos e bons momentos.

Depois de muito sonharmos, planearmos, projectarmos e desesperarmos com alguns pormenores, o nosso baby project (como lhe chamou a Micas aka my mum) lá arrancou, devagarinho, para não tropeçar, mas de passo firme e determinado.

P.S. - Estamos também aqui, no Livro das Caras - a ver se ficamos famosas ;) Ide espreitar e botem um like, se for caso disso!

Tenho em mim todos os sonhos do mundo*

2011-07-01T01:27:00.001+01:00

Nos últimos dias, celebrámos todos os Santos, fizemos jantaradas no jardim com cheirinho a manjericos e a orvalhada ribeirinha.

Festejámos a vida, o prazer de estarmos juntos e os acrescentos da família com Cascatas Juninas.

Assámos sardinhas ao luar e comemos pimentos, broa e batatas com azeite até mais não.

Servimos caldo-verde tarde da noite, para espantar o frio e a humidade.

Lançámos muitos balões coloridos.

Cantamos "O balão do João sobe sobe pelo ar..."

Ficámos com torcicolos de tanto olhar para o céu.

Escrevemos mensagens para chegarem aos anjos (ou ao quintal do vizinho do lado).

Fizemos a festa e deitámos os foguetes - as canas apanham-se sempre no dia seguinte.

Celebrámos o amor de um João no dia do homónimo, apesar de dizerem que o António é que é o casamenteiro - e que ninguém diga que a colheita de 80 não é a melhor!

Terminámos os dias e as noites longas nos braços de quem mais amamos, pois só assim conseguimos seguir em frente e enfrentar os problemas que não se evaporam com o calor das fogueiras e dos abraços, apesar de se atenuarem consideravelmente.

Tomámos banhos de mar depois da meia-noite e passeámos na orla das ondas, afundando os pés na areia molhada.

Comemos farturas e cachorros-quentes em festas populares à beira-rio. Demos passeios pela cidade, dividimos lanhes, sorrisos e sonhos.

Fizemos planos, traçamos objectivos, concretizamos algumas etapas de projectos em andamento. Continuamos a sonhar.

Por tudo isto e muito mais, sei que tenho todas as razões do mundo para ficar e uma vontade/necessidade cada vez mais urgente de partir. Por mim, por eles. Para poder regressar para eles, inteira, intacta. Para me poder olhar ao espelho e me reconhecer, me (re)encontrar. Preciso de ir embora, ganhar mundo outra vez, voltar a olhar para mim e por mim - não de uma forma egoísta, mas por uma questão de sobrevivência. Se não estiver bem, não conseguirei ajudar quem quer que seja. Se me continuar a sentir vazia, oca, jamais conseguirei ser verdadeiramente feliz e, muito menos, fazer felizes aqueles que me rodeiam e que mais amo.

Tenho que voar novamente, sabendo sempre onde estão as minhas origens e o meu porto seguro. Talvez assim, um dia não muito longínquo, possa ser capaz de escrever algo semelhante. Quando esse dia chegar, não terei a sensação que adormeço e acordo todos os dias com uma desconhecida e sentir-me-ei bem comigo mesma outra vez.

Aí sim, estarei pronta para voltar para casa.

*Álvaro de Campos

Afinal o que importa é não ter medo.

2011-06-20T22:52:00.000+01:00

Pastelaria

Afinal o que importa não é a literatura
nem a crítica de arte nem a câmara escura

Afinal o que importa não é bem o negócio
nem o ter dinheiro ao lado de ter horas de ócio

Afinal o que importa não é ser novo e galante
- ele há tanta maneira de compor uma estante

Afinal o que importa é não ter medo: fechar os olhos
frente ao precipício
e cair verticalmente no vício

Não é verdade rapaz? E amanhã há bola
antes de haver cinema madame blanche e parola

Que afinal o que importa não é haver gente com fome
porque assim como assim ainda há muita gente que come

Que afinal o que importa é não ter medo
de chamar o gerente e dizer muito alto ao pé de muita gente:
Gerente! Este leite está azedo!

Que afinal o que importa é pôr ao alto a gola do peludo
à saída da pastelaria, e lá fora – ah, lá fora! – rir
de tudo

No riso admirável de quem sabe e gosta
ter lavados e muitos dentes brancos à mostra

- Mário Cesariny -

E a Morte é uma águia cujo grito ninguém descreve. *

2011-06-01T01:36:00.002+01:00

Jardim- Primavera 2011

Um banco de madeira e uma pedra de mármore. Uma conversa profunda e nostálgica. O rosto da J. igual ao da mãe, o sorriso que me devolve a memória exacta da F., os mesmos gestos que reconheço em tantos de nós. Coisa estranha a genética, os laços de sangue e a sensação de ter peças do meu próprio puzzle espalhadas pelo corpo e pela alma de outras pessoas. A família reunida - somos tantos, ainda. Os abraços de consolo, de conforto e da certeza de que, haja o que houver, havemos de estar sempre todos, ali ou noutro qualquer lugar. A D. tão crescida, vagueando entre o mundo dela e o nosso, meio perdida, sem saber como agir...por vezes penso que se estará bem melhor do outro lado, onde ela se costuma refugiar, sobretudo da incompreensão daqueles que só conseguem andar em linha recta, desconhecendo por completo que há mais vida para além do horizonte. A roda da vida que desandou novamente, num ciclo cruel, imprevisível e imparável. A lista de convidados para o casamento da J. que voltou a diminuir, tenho medo que isto não fique por aqui, sussurra-me ao ouvido, a meio de um abraço apertado que nos transportou para outro tempo e outro lugar, quando ambas usávamos totós e nos sentávamos nas escadas de pedra a filosofar. Tudo muda, se transforma e se renova, dissera-me o V. pouco antes, numa repetição de frases feitas, embora verdadeiras, tentando consolar o inconsulável, porque inevitável, apesar do sofrimento que provoca nos que ficam. Os rostos na sombra, protegendo-se do sol de fim de tarde, que encandeia o olhar já de si encandeado pela dor. O até já de quem sabe que dali a pouco estaremos de novo todos juntos, desta vez para um até sempre, para a ausência palpável de todos aqueles que amamos e vemos partir para a incerteza, para o vazio.

Costumo imaginá-los a todos, algures num jardim parecido com o nosso. A S. sentada ao colo da avó A., à mesa do lanche - uma mesa enorme, toalha de linho branca e um serviço de chá de porcelana às florzinhas. A avó C. a servir o seu Bolo Inglês, a F. a conversar com a M., o tio A. a tocar guitarra à sobra de um chorão, enquanto todos os outros se deliciam com os scones da bisa M. . Sossega-me a alma e, por breves instantes, sorrio entre lágrimas.

* Cecília Meireles

A saudade...

2011-05-29T13:42:00.001+01:00

... por vezes também acontece sobre carris. Sinto falta de olhar o mundo através da carruagem de um comboio.

*

2011-05-27T01:12:00.000+01:00

Lucinda.

2011-05-24T22:53:00.001+01:00

Sentou-se ao meu lado num autocarro quase lotado. Ajeitou-se no assento, compôs a blusa e colocou a carteira no colo, com as mãos entrelaçadas por cima. Pouco depois senti um leve toque no braço, que me trouxe o olhar de novo para o interior. Desculpe, a menina tem horas certas que me saiba dizer? O relógio parou nas duas da tarde e nem dei conta. Depois de verificar no telemóvel - desabituei-me de usar relógio já há uns anos, disse-lhe as horas, sorrindo ao ver a expressão do seu rosto. Nunca me lembro que essas geringonças também têm horas, disse soltando uma pequena gargalhada, que me fez sorrir ainda mais. Afinal vou com tempo, continuou, já estava a ficar com receio de me ter atrasado. Detesto fazer esperar, sabe? Já somos duas, respondi-lhe. Hoje é a minha única tarde livre, prosseguiu, livre de netos, quero dizer. Todas as 3ª feiras lancho com um grupo de amigas. Eu sou a mais velha, 86 anos feitos em Março, a mais nova tem 81, diz ela, que cá para mim já são mais. Fez um sorriso maroto e rematou: sabe como são as mulheres, sempre que podem fogem à verdade em relação à idade. Eu sorri também e disse-lhe que sim, que era verdade, algumas eram mesmo assim. Mas que a ela não lhe dava mais de setenta, no máximo. Ui, onde já vão os 70 anos...mas olhe, de espírito não tenho mais de 40, que o digam os meus netos, que têm que suar as estopinhas para aguentarem a minha pedalada. Sabe, fiquei viúva há 5 anos, depois de uma doença prolongada e sofrida do meu marido. Estivemos casados 60 anos, com mais 9 de namoro, uma raridade nos dias que correm. Fui secretária de um advogado até me reformar, tenho uma reforma mediana, que se compõe com a pensão de viuvez. Um mês depois da morte do meu marido desfiz-me do carro - ainda era uma máquina razoável e estava em óptimo estado, e com o dinheiro da venda e mais umas poupanças, peguei nos meus cinco netos e numa sobrinha que tinha na altura 20 anos - para me ajudar com a tropa, que sozinha também era puxado, e fomos os sete à Eurodisney. Sempre fui uma avô presente e dedicada, mas desde essa altura que vivo por eles e para eles - e pelos meus filhos e pelos meus amigos, que ainda me querem cá durante mais uns tempos. Eu ia calada, atenta e emocionada com o relato, com a leveza e com a alegria daquelas palavras. Não havia ali tristeza, frustração, remorsos, amargura, nada mais além do que o sentimento de alguém que sabe estar de bem consigo mesma e aproveitar ao máximo aquilo que a vida lhe vai dando. Agora, continuou, depois dos afazeres domésticos e dos meus pequenos prazeres - finalmente tenho tempo para ler e para ver os filmes todos que me apetece, aproveito o tempo que sobra a passear com os meus netos, a contar-lhes histórias, a ajudá-los com os deveres da escola - quase nem precisam, são crianças espertas e responsáveis, graças a deus e aos pais deles. Passei a utilizar os transportes públicos, que me levam para onde quero e sem grandes preocupações e assim sempre vou fazendo algum exercício físico também. Tenho bons amigos, alguns já foram desaparecendo, que isto a roda da vida não pára de girar. Hoje vamos comer gelados a um sítio novo que parece que abriu recentemente e é muito agradável, segundo dizem. Depois ainda vamos ao cinema, mas ainda nem sei qual o filme escolhido. A contragosto, pois estava deliciada com a conversa - era mais um monólogo, mas ainda assim, completamente delicioso, disse-lhe que já tinha que sair na paragem a seguir. Eu também minha querida, assim também já não a maço mais. Não me maça nada, é um prazer ouvi-la, foi tudo o que tive tempo de dizer antes de o autocarro começar a parar e nós termos de descer. Foi aí que pude olhar melhor para aquele ser luminoso: calças cor-de-laranja impecavelmente vincadas, blusa acetinada de fundo verde e motivos tropicais coloridos, sandálias e carteira de couro a condizer, num amarelo-mostarda que eu tanto gosto e um cabelo branco impecavelmente tratado, com uns caracóis perfeitos, iguais aos da Frau B. Já no passeio, pegou-me na mão e disse-me sorrindo: Obrigada por este bocadinho minha querida, foi muito bom falar consigo. Posso dar-lhe um beijinho?, saiu-me de repente, sem pensar, esquecendo-me por completo que estava a falar com uma pessoa estranha e não sabendo qual seria a reacção à minha pergunta. Recebi um abraço delicado e um beijinho que me comoveu. Que falta de educação a minha, nem me apresentei. Chamo-me Lucinda, disse-me enquanto ainda segurava a minha mão. Eu sou a Mariana. Como a minha filha e a minha neta mais velha, sorriu. Espero encontra-la mais vezes minha querida. Fez-me uma festa no rosto e despediu-se, seguindo na direcção oposta à minha. Eu fiquei ali a vê-la partir, a carteira ao ombro, o andar determinado e leve ao mesmo tempo, os caracóis brilhantes pela incidência da luz do sol. Minha querida Lucinda, quando crescer quero ser exactamente assim.

Safe Trip Home

2011-05-22T16:46:00.000+01:00

Uma viagem que eu só hoje completei.

Há músicas que nos salvam o dia.

2011-05-20T20:21:00.000+01:00

E nos aquecem a alma.

Há algo de novo a nascer.

2011-05-19T02:43:00.004+01:00

Pelo sonho é que vamos,
Comovidos e mudos.
Chegamos? Não chegamos?
Haja ou não frutos,
Pelo Sonho é que vamos.

Basta a fé no que temos.
Basta a esperança naquilo
Que talvez não teremos.
Basta que a alma demos,
Com a mesma alegria, ao que é do dia-a-dia.

Chegamos? Não chegamos?

-Partimos. Vamos. Somos.

- Sebastião da Gama -

Um dia de cada vez.

2011-05-16T22:20:00.000+01:00

Olha isto!

Em breve já há ameixas :)

Vou pintar a casa, 'tá bem?!

Chai daí Iuri, chai cão bebé!

Liga Júnior

Vai um mergulho?!

15 de Maio de 2011

Um bálsamo.

2011-05-14T16:39:00.001+01:00

Tenho ouvido esta canção várias vezes por dia. Tem sido um oásis no constante turbilhão de emoções dos meus dias. Revelou-se também um poderoso remédio para as minhas enxaquecas, quase um milagre, pois raramente tolero ruídos quando estou assim.

Para além da melodia e das vozes que lhe dão alma, convém não esquecer o que está por trás do Pirilampo Mágico. Se há campanha na qual eu acredito é nesta. Contribuam, na medida que vos for possível e divulguem-na, se assim entenderem.

Camões 2011

2011-05-12T16:16:00.000+01:00

Amor como em Casa

Regresso devagar ao teu
sorriso como quem volta a casa. Faço de conta que
não é nada comigo. Distraído percorro
o caminho familiar da saudade,
pequeninas coisas me prendem,
uma tarde num café, um livro. Devagar
te amo e às vezes depressa,
meu amor, e às vezes faço coisas que não devo,
regresso devagar a tua casa,
compro um livro, entro no
amor como em casa.

- Manuel António Pina, vencedor do Prémio Camões 2011 -

Gostar de Quintana.

2011-05-06T21:46:00.001+01:00

Coisas numeradas de um a trinta e cinco

I

Não esquecer que as nuvens estão improvisando sempre, mas a culpa
é do vento.

II

Ah, essas esculturas de gaze do vento, sempre errantes entre o céu e a
terra, como os sonhos do homem.

III

A Vitória de Samotrácia: vento petrificado.

IV

A Gioconda é uma chata.

V

Há poetas cheios de detritos que vão arrastando tudo na corrente. Às
vezes, quando muito, uma cachorra morta. Às vezes o belo cadáver de
Ofélia.

VI

Hamlet, meu condiscípulo de dúvidas...

VII

Há poetas que fazem música de câmara: Verlaine, Laforgue, para apenas
citar gente minha... Victor Hugo era outra coisa. Vitor Hugo era o
General da Banda!

VIII

Mas para que interpretarem um poema? Um poema já é uma
interpretação.

IX

Os psiquiatras são incuráveis?

X

Vagas notas esparsas... Leitores há que gostam disso. E até desconfio
que, para alguns desses leitores de que tanto gosto, os livros deveriam ser
compostos apenas de entrelinhas.

XI

Os velhos, quanto mais velhos, mas vírgulas usam.

XII

O ruim dos filmes de faroeste é que os tiroteios acordam a gente
no melhor do sono.

XIII

O ruim das negras é que elas nunca parecem despidas.

XIV

Se cortassem as mesuras dos filmes japoneses, não sobraria um único
de longa-metragem.

XV

No mundo não há nada mais importante do que os políticos das
cidades pequenas.

XVI

Nós não perdemos os mortos, os mortos é que nos perdem.

XVII

A rede das estrelas é uma incômoda teia de aranha sobre a face da
Eternidade.

XVIII

A voz do vento... Ninguém sabe o que o vento quer dizer... Quem
perguntar por que, de nada adianta comprar um livro de poemas.

XIX

Um dia de chuva é bom para a gente comprar livros de poemas... Quem
perguntar por que, de nada lhe adianta comprar um livro de poemas.

XX

As viagens ilustram, como dizem? As viagens aproveitam alguma coisa?
Não sei, mas desconfio que depois da sua visita aos Estados Unidos a
Gioconda deve ter voltado com um sorrido muito mais enigmático.

XXI

O que há de terrível nos robôs não é como eles se parecem connosco,
mas como nós nos parecemos com eles.

XXII

Buscas a perfeição? Não sejas vulgar. A autenticidade é muito mais
difícil.

XXIII

Quanto à arte engajada, eu só te pergunto: - Que significação política
tem o crepúsculo?

XXIV

A noite picotada de grilos...

XXV

Maltratar os poetas é indício de mau caráter.

XXVI

Coragem não é documento: os gangsters também são heróis.

XXVII

A vida nutre-se da morte, e não a morte da vida, como julgam alguns
pessimistas.

XXVVIII

E por falar em pessimismo, naquela ainda indecisa mas já histórica
manhã de 2 de Abril de 1964, ouvi, no Largo dos Medeiros, um velho dizer
a outro: "A coisa não pode estar boa! Anda muita gente de cara alegre..."

XXIX

Já repararam? Antes, em todas as vitrinas de brique, havia sempre um
busto de Napoleão. Agora, sumiram-se!
As vitrinas de brique são o último estágio da glória.

XXX

Esses que apreciam num escritor a opulência de Linguagem devem ser
os mesmos que se babam de puro êxtase diante das senhoras bem fornidas.

XXXI

...ser xipófago deve ser tão incômodo como ser casado...

XXXII

Me lembro de um colga de ginásio que tirou sua própria cachola e
escrevia em seus cadernos e livros, com letra caprichada, o seguinte:
"Este tudo, és tudo!". Teve o fim que merecia.

XXXIII

Se não fosse Van Gogh, o que seria do amarelo?

XXXIV

A Vênus de Milo tem cabeça e cérebro de ovelha.

XXXV

Por que ainda ninguém se lembrou de pintar uma mulher nua de
óculos?

- Mario Quintana -

Quém, quém.

2011-05-06T17:25:00.000+01:00

Parque da Cidade - Maio de 2011

Saiba que ainda estão rolando os dados.

2011-04-28T23:59:00.000+01:00

Boa Páscoa.

2011-04-23T00:37:00.001+01:00

foto

Que vos seja doce e, de preferência, no ninho, cheio de tudo o que vos fizer mais felizes.

Faxina

2011-04-19T00:04:00.001+01:00

Vamos fazer limpeza, mas geral
e vamos deitar fora as coisas todas
que não nos servem para nada, essas
coisas que não usamos já e essas
que nada fazem mais que apanhar pó,
as que evitamos encontrar porquanto
nos trazem as lembranças mais amargas,
as que nos fazem mal, enchem espaço
ou não quisemos nunca ter por perto.
vamos fazer limpeza, mas geral,
talvez melhor ainda uma mudança
que nos permita abandonar as coisas
sem sequer lhes tocar, sem nos sujarmos,
que fiquem onde sempre têm estado;
vamos embora só nós, vida minha,
para voltar a acumular de novo.
Ou vamos deitar fogo ao que nos cerca
e ficarmos em paz com essa imagem
do braseiro do mundo face aos olhos
e com o coração desabitado.

- Amalia Bautista -

A microscopic world.

2011-04-16T12:17:00.000+01:00

Invicta &hearts

2011-04-16T01:03:00.005+01:00

No ciclo eterno das mudáveis coisas*

2011-04-13T15:32:00.000+01:00

Jardim - Abril de 2011

Tudo muda constantemente, tudo se transforma e tudo se renova também a cada instante. Contudo, há certas coisas que permanecerão para sempre imutáveis, dentro do nosso coração.

* Ricardo Reis

...

2011-04-12T18:44:00.002+01:00

Jardim - Abril de 2011

Não digas que eu não estava à janela,
que não foi para ti o que não viste.
Há tanta coisa que não sabes, não digas.
Um dia ver-me-ás à janela de ontem
com a roupa que hei-de vestir amanhã.
Até lá pensa que me sonhaste. Nem eu mesma sei
o que fiz nesse dia. Mas a janela guarda os meus dedos
como tu me guardas. O tempo é uma invenção recente.
Era uma vez essa mulher que viste. Retira o vidro,
a moldura, e não te esqueças de abrir o horizonte.

-Rosa Alice Branco-

I don't wanna go traveling down

2011-04-09T13:05:00.000+01:00

faster than the speed of sound.

Por(to)menores.

2011-04-08T23:13:00.000+01:00

Invicta - hoje

Quase duas horas só para mim. Eu, o sol, o cheiro a Primavera e as ruas da minha cidade. Os problemas persistem e são mais do que muitos, mas hoje, durante breves instantes, consegui abstrair-me da realidade de um quotidiano difícil e inventar um microcosmos, uma realidade paralela que me acalentou a alma, através da objectiva da minha câmara.

Cenas de domingo.

2011-04-07T16:31:00.000+01:00

Ohhhh, o Dôzaa comeu a bola!!! - Pois foi A., mas o mano depois arranja outra ;)

Somemites I wish

2011-04-07T01:48:00.000+01:00

I was (still) a bad girl.

Nos primeiros anos,

2011-04-06T01:50:00.000+01:00

devemos aprender o cheiro das flores,

observar atentamente o que nos rodeia,

inventar brincadeiras com paus,

deixarmo-nos guiar por mãos sábias,

armazenar pinhas para o Natal,

analisar as plantas,

receber muito colo e muitos mimos

e aprender a caminhar pelo nosso próprio pé.

Frau B.

2011-04-05T04:08:00.003+01:00

Ultimamente, vem-me constantemente à memória. A sua voz, a sua sabedoria. O cheiro característico daquele 5º andar na Baixa, com vistas para o casario e a Torre dos Clérigos. Tenho sonhado com as suas mãos, os seus caracóis brancos, a mesa de madeira oval onde escrevi ditados, redacções e declinações de verbos a tinta permanente. Queria poder ligar para aquele número da rede fixa que ainda hoje sei de cor e ouvir do outro lado um Hallo mein lieber Schatz!, assim que reconhecia a minha voz. Tenho tantas coisas para lhe contar, tantas perguntas para fazer. O que me diria ao saber das minhas inquietações neste momento? Que rumo me indicaria, quais os conselhos? Gostava da sua forma de me orientar pelos caminhos desta vida, sem verdades absolutas, paternalismo ou falso moralismo. Sinto falta dos chás tomados no sofá verde-azeitona, dos almoços em que, só as duas, falávamos de tudo e mais alguma coisa e devorávamos um suflê de chocolate e creme de natas inteirinho. Fazia-me sentir tão especial de cada vez que me convidava para um almoço dos nossos, um passeio a pé pela cidade, uma ida a um concerto de música "antiga", como dizia. Nunca nos pesaram os 60 anos de diferença de idades, éramos amigas, confidentes. Muito mais do que gramática, literatura e cultura alemãs, ensinou-me uma ética de vida, um enorme sentido de responsabilidade, o orgulho no trabalho (bem feito), o prazer da escrita, a interpelação da Arte ou a simples apreciação do Belo nas coisas mais pequenas e comezinhas. Mostrou-me a dimensão do Mundo e o tamanho das minhas capacidades, assim como das minhas limitações. Ajudou-me a superar as últimas e a estimular as primeiras, sem nunca me passar a mão pela cabeça. Fez-me ler muito, os livros mais variados, sobre os mais diversos temas, até aqueles considerados menores. Organizou almoços pascais e tardes de pintura de ovos, onde nos punha a dizer poesia ou a conversar sobre banalidades. Mimava-nos com chocolates suiços sempre que o nosso aproveitamento escolar era aquele que ela entendia ser o nosso melhor e, através do trabalho constante, fez-nos descobrir o gosto em aprender sempre mais. Juntas fazíamos encomendas através de catálogos de roupa, acessórios e artigos para o lar, em momentos fúteis e girlish que nos divertiam imenso. Sinto falta dos jantares de raquelete onde juntava diversas gerações à mesma mesa, do cheiro a bolo de mel que invadia o ar a partir de Novembro, assim que começava a maratona das centenas de bolos que tinham que estar prontos a tempo do Weihnachtsbazar do Colégio. Ainda hoje consigo sentir o cheiro a biscoitos de queijo sempre que passo naquela rua e vê-la a passear os seus Dackel, de gabardine e calças impecavelmente vincadas. Lembro-me das pequenas grandes viagens no Renault azul, da bandeirinha suiça a balouçar no espelho retrovisor. Do dado de madeira com pequenas orações que se tornou num ritual tão familiar a cada refeição. Sinto o seu abraço apertado, os seus longos braços magros protegendo-me sempre, as mãos fortes e ao mesmo tempo delicadas que gostava de observar enquanto deitava migalhas às pombas no pratinho de barro colocado estrategicamente no peitoral da varanda ou a forma como segurava a caneta verde com que nos corrigia os exercícios de gramática. Recordo o som do rádio ligado no quarto-de-banho pela manhã, invariavelmente sintonizado na BBC, pois gostava de ouvir as notícias do mundo em inglês enquanto se arranjava. Tive o privilégio de assistir algumas vezes a este ritual, em dias de férias que me davam direito também a tomar o pequeno-almoço na mesinha da cozinha, seguido de animadas sessões de leitura. Conhecia os cantos daquela casa como as palmas da mão, o recheio do aparador da sala de jantar, as estantes e os livros que acolhiam, o esconderijo da lata de biscoitos amanteigados, o sítio dos cadernos, canetas e lápis que utilizávamos, o lugar exacto onde gostava de colocar a jarra com as flores frescas. Sei a forma como o sol de fim-de-tarde brinca com o papel de parede da sala de estar, a melhor forma de entreabrir as portadas da varanda para deixarem entrar a quantidade certa de ar, sem fazer corrente. Tenho uma saudade imensa do caos organizado em que vivia, do amontoado de revistas e jornais amarelecidos pelo tempo e pelas muitas mãos que os manusearam, do chilrear dos canários em sintonia com o badalar dos sinos dos Clérigos, do Carmo e das Carmelitas, do nunca mais acabar de chocolates e bombons que enchiam o frigorífico e um certo armário do corredor, dos cortinados, das cadeiras de palhinha, das orquídeas, da sapateira à entrada do quarto-de-banho onde alinhava pares de sapatos de tacão e presilha de quase todas as cores, dos pequenos guizos da porta de entrada, que denunciavam a chegada de alguém. Queria poder dizer-lhe o quanto me faz falta, como será sempre tão importante na minha vida. Gostava que soubesse do tanto dela que há em mim, do tanto que me marcou. Seria hoje certamente alguém muito diferente se não tivesse nunca conhecido aquele sorriso, ouvido os seus raspanetes, as suas muitas histórias. Herdei assim um gosto enorme por viagens, por outras culturas, outras línguas, um espírito nómada que carrega consigo as suas raízes mais profundas, numa caminhada em que se busca constantemente a si mesma. Devo-lhe grande parte do que sou e do que sei. Trago no peito um choro sufocado por não me ter despedido dela como merecia e a esperança de lhe ter dito em vida o quanto dela gostava, vezes suficientes...Meine liebe Frau B.

Côrrosa.

2011-04-04T15:46:00.000+01:00

Jardim - Abril de 2011

Ontem, à mesa de mais um costumeiro jantar de domingo, tomavam-se acérrimas posições clubísticas, depois de um apagão azul e branco em território vermelho. Entre cada colherada de sopa, cada um ia tentando doutrinar a nossa mascote, num churrilho de o vermelho é o maior, os azuis é que são campeões, o avô e a tia são verdes, a M. é axadrezada, mas também não percebe nada disto.
Numa claríssima tentativa de pôr fim à conversa e conseguir apreciar, finalmente, o vestido da Bárbara Guimarães, a A. pousa a fatia de regueifa na mesa e declara: não, côrrosa!
Saiu-se-me um Hello Kitty ao poder! que lhe arrancou uma daquelas maravilhosas gargalhadas teatrais e o R. aproveitou a galhofa para sorrateiramente trocar a Madame Carrilho pelo Rui Santos.

Que coisa linda.

2011-04-02T02:02:00.000+01:00

Pritzker 2011

2011-03-29T15:48:00.000+01:00

Estação Casa da Música, metro do Porto - 1997.

Imagem: .Rui. aka ohcaptain in flickr.com/

Casa Luís Valadas Fernandes, em Cascais - 1994-2002.

Imagem: www.archinfo.it

Casa do Cinema Manoel de Oliveira, Porto - 1998

Imagem: z.z / Carlos Melo Dias, flickr.com

Casa das Histórias (Paulo Rego), Cascais

Imagem: Luís Ferreira Alves

Arquitecto Eduardo Souto de Moura.

Reminiscências.

2011-03-24T23:13:00.000Z

Miranda do Douro - Dezembro de 2010

Uma das coisas que mais me emociona, desde sempre, é ouvir a minha mãe cantarolar uma das músicas mais bonitas da MPB, ora fazendo dueto com esta senhora, ora com esta.

Sê bem-vinda!

2011-03-21T15:58:00.000Z

Jardim - Março de 2011

Estavas-me a fazer tanta falta.

Teu nome é poesia*

2011-03-21T15:31:00.000Z

Dai-me um dia branco, um mar de beladona
Um movimento
Inteiro, unido, adormecido
Como um só momento.

Eu quero caminhar como quem dorme
Entre países sem nome que flutuam.

Imagens tão mudas
Que ao olhá-las me pareça
Que fechei os olhos.

Um dia em que se possa não saber.

- Sophia de Mello Breyner Andresen -

* Hoje mais do que nunca.